Gedankenreise

Martin kaut auf seinem Bleistift und überlegt, was er dem Weihnachtsmann nun schreiben soll. Bisher steht auf dem großen Blatt nur mit ungelenker Schrift eines Erstklässlers:

LIBER WEINACHTSMAN !

Sonntag war der 1. Advent gewesen und als sie die erste Kerze auf dem Adventkranz anzündete, hatte Mama gesagt, dass er  in diesem Jahr seinen Wunschzettel doch schon selbst schreiben kann, er hat doch Wünsche zu Weihnachten, oder?

Klar hat er die, ganz viele sogar, eine Carrarabahn wünscht er sich, einen neuen Lederfußball, eine Torwartausrüstung, schließlich spielt er seit dem Sommer im Verein.

Und ein neues Fahrrad, weil doch das, was er zum Geburtstag von Papa bekommen hat, geklaut worden ist.

Das letzte Geschenk, das Papa ihm gemacht hat, zu seinem 7. Geburtstag im August. Als Papa noch da war. Papa, der heute, am 4. Dezember  Geburtstag hat. Martin hat ihm ein Bild gemalt, mit bunten Blumen und einer Sonne drauf und ganz groß ein paar Zweige mit gelben Blüten.

Mama hatte solche Zweige heute morgen wie immer  im Garten geschnitten und in die Vase gestellt. „Das sind Barbarazweige“, hatte sie ihm erklärt, „auch wenn sie jetzt ganz kahl aussehen, zu Weihnachten werden sie voller gelber Blüten sein. Und sie heißen Barbarazweige, weil sie am 4. Dezember, dem Tag der heiligen Barbara geschnitten werden." Und er hatte sein selbst gemaltes Bild vor die Vase gestellt.

Nach der Schule war er mit Mama auf den Friedhof gegangen und hatte Papa seine Zeichnung gebracht. Und er hat ihm erzählt, dass Mama Barbarazweige geschnitten und in die Vase gestellt hat. Danach hatte Mama gesagt, er solle doch nun endlich seinen Wunschzettel schreiben.

Am liebsten würde er dem Weihnachtsmann ja jetzt schreiben, dass er sich Papa zurück wünscht, aber Mama hat gesagt, dass er Wünsche aufschreiben soll, die der Weihnachtsmann auch erfüllen kann.

 Und so schreibt er:

LIBER WEiNACHTSMAN !

ICH  WÜNSCHE  MIR  EINEN  TORWARDANZUG  UND  EINEN  FUSBALL:  UND  ICH  MÖCHTE  AUCH  EINE  CARRERABAN. UND  BITTE  BRING  MIR  AUCH  EIN  FARAD  SO EINS WIE ICH FON  PAPA  HATTE. UND  GRÜSE  PAPA GANS  LIB FON  MIR.

DEIN  MARTIN

Foto: Wikipedia

Alle Jahre wieder, Lebkuchen und Zimtsterne schon lange vor der Adventzeit in den Supermärkten, Festbeleuchtung in den Straßen, weihnachtlicher Kitsch in den Schaufenstern, trotz Wirtschaftskrise überfüllte Fußgängerzonen in den Städten.

Und ebenso alle Jahre wieder der Ruf nach „Entkommerzialisierung“, der Entschluss, dass dieses Jahr alles anders wird als in den vergangenen Jahren, wir sind doch alle so vernünftig, wir brauchen das nicht, ist doch nur was für die Kinder, die noch an den Weihnachtsmann oder das Christkind glauben.

Was brauchen wir einen Adventkranz oder einen Adventkalender, eine Kerze tut es doch auch, und eine Schale mit Knabberzeug auf dem Tisch reicht. Ist doch alles nur Geschäftemacherei, muss man doch nicht haben.

Und dabei bin ich schon beim Thema. Man mag mich für erzkonservativ und ewig gestrig halten. Ich sehe das alles etwas anders. Wir beklagen vehement den Verfall von Werten, beklagen, dass „früher“ alles anders (besser?) war und sind auf dem besten Wege, eben diese selbst zu zerstören.

Wir in unserer Generation sind es doch, die Traditionen unserer Familien an die Kinder und Enkelkinder weiter geben können. Beispiel: Der Adventkalender. Klar sehen meine Enkelkinder auch im Supermarkt die mit Schokolade oder Überraschungseier gefüllten großen Pappdinger.  ( Gestern sah ich im Supermarkt direkt neben der Kasse soger einen Adventskalender "für Erwachsene". Statt weihnachtlicher Motive auf dem Bild ein Foto eines nur mit einer Badehosr bekleideten jungen Mannes. Was sich hinter den 24 Türen verbarg, entzieht sich meiner Kenntnis, ich bin auch nicht neugierig. )

.Aber sie finden es viel schöner, den von mir mit ihnen vor 2 Jahren gemeinsam gebastelten jetzt zu überprüfen, aus zu bessern und ihn für dieses Jahr wieder tauglich zu machen. Mit Eifer haben sie damals Toilettenpapierrollen gesammelt, sie dann beklebt, mit viel Freude mit der Schablone den Weihnachtsmann gemalt und ausgeschnitten und mit mit gemeinsam dann die einzelnen Rollen auf eine Schnur gezogen. Wie groß war erst die Überraschung, als sie dann in jeder ehemaligen Klopapierrolle vom 1. Dezember an dann jeden Tag eine kleine Süßigkeit vorfanden. Und auch jetzt haben wir zusammen überprüft, ob der Adventskalender das vergangene Jahr heil überstanden hat. Und genau so freudig habe sie wieder mitgeholfen, ihn wieder "tauglich" zu machen.

Sie sind mit Feuereifer dabei, wenn in der Adventzeit gebacken wird, rollen Teig aus, stechen mit unterschiedlichen Förmchen die Plätzchen aus und sind dabei stolz. Was macht es schon, wenn hinterher die Küche aussieht, als hätten die Vandalen dort gehaust?

Sie machen sich Gedanken über die Geschenke, die sie malen oder basteln und freuen sich das selbst gemalte Bild vom Vorjahr gerahmt immer noch in meiner Diele zu finden.

Mir geht es hier dabei weniger um den christlichen Aspekt (der Weihnachtsmann ist beileibe kein christliches Symbol, ebenso wenig wie bunt geschmückte Christbäume), sondern um die Fixpunkte im Jahr, ebenso wie Geburtstag, Ostern, Karneval, Martinssingen oder eben Weihnachten. Anlässe, Bräuche zu pflegen, Gemeinsamkeiten zu entdecken und somit auch ein Stück Wärme und Geborgenheit zu vermitteln. Auch das ist ein Stück stark machen fürs Leben, Kommerz richtig ein zu ordnen, sich dagegen zu wehren.

Nicht darüber jammern, wie schlecht die Welt ist, beklagen, dass  alles um uns herum seinen Stellenwert verliert,  darüber schimpfen, dass die Jugend oberflächlich und kalt ist, nicht sich sich über Weihnachten lustig machen mit schrillen Weihnachtsmännern und  Weihnachtsfrauen in sexy Kostümchen, sondern selbst etwas tun.  Mit den Kinder gemeinsam.

Zusammen etwas tun, bedeutet auch gleichzeitig, miteinander zu reden, zu erfahren, wie sie denken und ihnen das Gefühl zu geben, dass wir Erwachsenen uns für sie und ihre Sorgen interessieren. 

Und dann zieht vielleicht auch in  uns selbst der ursprüngliche Sinn des Weihnachtsfestes wieder ein, ich gebe die Hoffnung nicht auf.

Klamme Kälte kriecht in seinen Körper. Der alte Mann weiß nicht, wie lange er schon gegangen ist, durch diese Vollmondnacht, bis er am Ufer des  Sees angekommen ist. Müde und erschöpft setzt er sich auf eine Bank und schaut auf das Wasser, in dem sich der Mond spiegelt. Woher er gekommen ist und wohin er wollte, das hat er vergessen.

„Der Mond fällt in den See“, denkt er und plötzlich spürt er auch keine Müdigkeit und Kälte mehr.

„Ich muss ihn auffangen,  ich muss den Mond retten, er darf nicht ertrinken.“

Schritt für Schritt geht er auf ihn zu. Dass seine Füße nass werden, stört ihn nicht, was sind schon nasse Füße, wenn man den Mond auffangen muss, bevor er im See ertrinkt?

Schwerer wird es, anstrengender mit jedem Schritt. Das Wasser reicht ihm jetzt schon bis zu den Knien, doch er kann nicht umkehren. Wohin auch, er hat es vergessen. Er muss weiter, immer weiter, er muss den Mond vor dem Ertrinken retten. Als ihn die Kräfte verlassen, lächelt er und ist glücklich…

Als sie ihn am nächsten Morgen fanden, sprachen sie von einem Suizid. Dabei hatte er doch nur den Mond auffangen wollen, bevor er im See ertrank.

Foto: Viktor Mildenberger / Pixelio.de

An das erste wichtige Ereignis kann ich mich allerdings nicht erinnern, da war ich gerade mal 2 Monate alt, das war die Währungsreform 1948.

Meine erste Erinnerung an ein „großes“ Ereignis habe ich an den März 1953. Es war der Tod Stalins. Nicht nur in Berlin, auch in Rostock wurde ihm zu Ehren ein Umzug veranstaltet. Ich war 5 knapp Jahre alt und erst  seit einigen Tagen im Kindergarten, bis dahin verbrachte ich die meiste Zeit bei meiner Oma. Es fiel mir sehr schwer, mich in den Ablauf in der Gruppe ein zu fügen  und  als wir alle uns an die Fenster stellen mussten um den Trauerzug auf der Straße aufmerksam zu betrachten,  löste das überhaupt keine Begeisterung in mir aus, im Gegenteil, die vielen Menschen auf der Straße machten mir Angst. Dass dann Tränen flossen, lag nicht daran, dass der Repräsentant unseres Bruderstaates verstorben war, sondern an der Angst, die ich hatte. Zwei Jahre später gingen meine Eltern mit mir in den Westen.

Der Tag des Mauerbaus 1961 wird immer unauslöschlich in meinem Gedächtnis bleiben, an diesem Tag erfuhr ich, dass meine Mutter schwanger war. Das 13jährige Mädchen beschäftigte diese Nachricht zunächst wesentlich mehr als die Tatsache, dass mein Vater befürchtete, es könnte einen neuen Krieg geben. Damit hatte ich keine Erfahrung und konnte mir noch nicht soviel darunter vorstellen.

Die Nachricht, dass John F. Kennedy ermordet wurde, bekam ich von meinem Vater, als ich ihm noch schnell, bevor ich in die Schule musste, eine mal wieder völlig verpatzte Mathearbeit zur Unterschrift vorlegte. Ausnahmsweise unterschrieb er  ohne mir mangelnden Fleiß vor zu werfen. Die Tragweite des Attentats erfasste ich erst,  als wir auch in der Schule dann darüber sprachen.

Die Übertragung der Mondlandung 1969 habe ich verpasst, unser Fernseher ging gerade an diesem Tag kaputt. Erst später wurde mir bewusst, welch Bahn brechendes Ereignis ich dadurch nicht live miterlebt habe.

Als 1973 wegen der Ölkrise der autofreie Sonntag ausgerufen wurde, war meine größte Sorge an diesem Tag zunächst, ob alle eingeladenen Gäste wohl pünktlich zum Taufgottesdienst für meinen Sohn erscheinen würden. Vor allen Dingen hoffte ich, die Taufpaten würden pünktlich sein. Es klappte, wenn auch knapp.

Zur Zeit der Wende 1989 lebte ich wegen einer Weiterbildungsmaßnahme während der Woche 300 km von meinem Wohnort  entfernt und fuhr nur an den Wochenenden nach Hause. Normalerweise immer am Freitag. Diesmal fielen jedoch wegen einer Erkrankung eines Dozenten am Freitag einige Stunden aus. So beschloss ich, bereits am Donnerstag, dem 9. November, zu fahren. Es ist zwar nicht ganz fair, aber ich bin den Grippeviren heute noch dankbar, dass sie ausgerechnet zu diesem Zeitpunkt den Dozenten erwischten.

Sie ermöglichten es mir,  die Ereignisse zu Hause gemeinsam mit meinem Sohn am Fernseher zu verfolgen. Was wir dabei empfanden, ist schwer in Worte zu fassen und auch das hat sehr persönliche Hintergründe. Eines aber war uns klar, es war ein Ereignis, das in die Geschichte eingehen würde und wir durften es gemeinsam erleben, heute vor genau 22 Jahren.

PS.

Das Foto zu diesem Text machte ich am 30.6.1990, einen Tag vor der Währungsunion, an der Berliner Mauer. Auch ich betätigte mich als Mauerspecht, habe einen kleinen Stein heraus gehauen und mit nach Hause genommen. Ich ritzte das Datum ein und bewahre ihn seither sorgfältig auf.

Wie immer war es dringend, äußerst dringend.

Alle Anträge auf einen Heimplatz in unserem Haus waren dringend, zumal wir eine Facheinrichtung waren zur Betreuung von an Demenz erkrankten Senioren, die körperlich durchaus noch fit waren.

Hinter jedem „Antrag zur Heimaufnahme“ stand eine Notlage. Sei es, dass die Patienten aus der Klinik entlassen werden sollten und niemand die Rund-um-die–Uhr-Betreuung übernehmen konnte, sei es, dass die bisher pflegenden Ehegatten selbst alt und am Ende ihrer Kräfte waren.  Und wie immer, wenn ich einen Platz zu vergeben hatte, wollte ich die infrage kommenden neuen Mitbewohner kennen lernen,  schließlich war es nicht nur für sie, sondern auch für die bereits in unserem Haus lebenden Bewohner wichtig, dass sie zueinander passten. Meist besuchte ich die zukünftigen Bewohner dort, wo sie gerade lebten, häufig aber kamen sie auch in Begleitung der sie betreuenden Personen zu uns ins Heim.

Heute ging es um den 78jährigen Herrn K. Aus den Akten wusste ich, dass er nach seiner stationären Behandlung in der Geronto-Psychiatrie von seiner 72jährigen Ehefrau zu Hause versorgt wurde. Kinder, die sie hätten unterstützen können, hatten sie nicht. Die Alzheimer-Erkrankung war immer weiter fortgeschritten und nun war Frau K. am Ende ihrer Kraft.

Als ich das Ehepaar sah, wusste ich warum. Frau K. war eine kleine, zierliche Frau, der das Gehen offensichtlich schwer fiel,  Herr K. ein 1,90m großer, kräftiger Mann, der sportlich durchtrainiert wirkte. Aus den Unterlagen wusste ich, dass er bis vor ein paar Jahren ein begeisterter Wanderer gewesen war. Überhaupt war er eine imposante Erscheinung. Er hatte volles, silbrigweißes Haar und ein lustig listiges Funkeln in seinen Augen. Als ich ihm die Hand zur Begrüßung reichte, deutete er einen Handkuss an. Ich war verblüfft.

Frau K. lächelte etwas gequält. „Das hat er immer schon bei jungen Frauen so gemacht,“ sagte sie, „seinen Charme hat er trotz der Krankheit nicht verloren. Er war auch früher ein echter Schwerenöter. Aber er kann leider nur noch zusammenhanglose Worte sprechen“.

„Herr K.“, wandte ich mich nun an ihn, „ich würde Ihnen gern unser Haus zeigen. Und vielleicht  gefällt es Ihnen ja bei uns?“ „Ja, ja, ja“, antwortete er. Ich hatte Mühe bei dem Rundgang, seinen forschen Schritt etwas zu bremsen, damit Frau K. uns folgen konnte. Und jedes Erklären, jede Frage beantwortete Herr K. mit einem „Ja, ja, ja“. Offenbar hatte er die Fähigkeit zu sprechen, weitestgehend verloren.

Als wir uns der Wohngruppe näherten, in die er eventuell einziehen sollte, hörten wir, dass dort gerade gesungen wurde und die Musiktherapeutin begleitete auf der Gitarre. Herr K. beschleunigte seine Schritte und schaute interessiert zu. Als das Lied beendet war, ging er auf die Therapeutin zu, nahm ihr die Gitarre aus der Hand und fing an zu spielen. Und fast ohne im Text zu stolpern sang er die erste Strophe von „Das Wandern ist des Müllers Lust“.

Mit einem charmanten Lächeln, einer angedeuteten Verbeugung und einem „Ja,ja,ja“ reichte er ihr die Gitarre zurück.

Am nächsten Tag wurden seine Möbel und seine eigene Gitarre angeliefert und er zog bei uns ein. Und mit Gitarre wanderte er, solange seine Körperkraft es zuließ, bei Wind und Wetter durch unseren großen Garten.

Frau K. unterzog sich endlich einer Hüft-Operation und besuchte nach ihrer Reha ihren Mann täglich.

Bild: eigenes